Esta no es una oda a la Primavera

Siempre fuiste una suerte de némesis para mí. Si había una época del año a la cual me hubiera gustado agarrar a batazos a lo Capone, rematar con una Magnum y meter en la cajuela del auto para tirarla de un acantilado eras tú, primavera. La engreída y engalanada sucesora del invierno, fuiste ruin conmigo desde que tengo memoria. Tanto en mi alérgica infancia donde me tuviste amarrao al salbutamol y la loratadina, como en mi tímida adolescencia deliberadamente ajena a tu luz y calor; yo era de los que prefería cerrar las cortinas y prender el ventilador mientras leía novelas de crimen e hilaba sombríos pensamientos; me privaba obstinado de tus floridos jardines, de tus caricias sutiles, de tus visos tornasolados, inenarrables, so pretexto de las famosas alergias, como si los polvorientos ácaros de mis viejos estantes no fueran  igual de jodidos que el polen propio de  tu estación.

DICAPRIO ALERGICO

Pero luego crecí, y con algo de ayuda, maduré. Así me percaté que no eras tan mala onda después de todo. Por eso no me tomé a mal cuando llegaste este 22 de septiembre a las 17.00 hrs, justitas para que los reporteros nacionales presentaran tu maravilloso estreno con esos ojos de cachorro que solo algo mas obvio y predecible que los realities puede suscitar. Es que nos traes los besos de los labios de los claveles, marea escarlata de la rosa como decía Neruda. El sol diurno se alarga, los cielos tormentosos nos dan tregua. Se derriten los hielos y la gente en avalancha invade las espléndidas playas. Algunos envalentonaos se lanzan al agua, pero la mayoría se va mojar las patas nomá porque el litoral chileno, salvo excepciones, sigue más helao que el pasillo de los yogures. Se alcanza eso sí, a armar la escena del “Spring Break” nacional en maridaje con Fiestas Patrias, se compone el bacanal criollo supremo, esa mezcolanza de chicha, pucho y cacho de fonda tradicional en la casa de los tíos seguida del despiporre de los festejos electro pachangueros donde te venden una piscola rancia a 8 lucas sin arrugarse. Tiramos la casa por la ventana, quedamos desplumaos con saldo negativo de 30 aguinaldos por unos cuantos días de libre albedrío, distracción y abstracción de nuestras colectivas e inmisericordes realidades. Es que son las fechas.

Tu ya cachai de que te hablo. Eres la anhelada huésped que todos hemos de recibir con los brazos abiertos, llegas con tus pies pequeños sagrados, esmeraldina, fragante primavera. Hay que ser weón pa no hacerte espacio en nuestras grises vidas. A ver, cuéntanos un par de chistes para reírnos a carcajadas. Regálanos esa sonrisa luminosa que ni Pepsodent podría imitar. Oh, Bella Perséfone, hija de Zeus, como declamaban en la antigüedad. Yo sí te doy la bienvenida con mis toscos, pero sinceros gestos. Agradezco la pizca de gracia que imbuyes en nuestras existencias. Pero más no te banco, ni te aplaudo. Quizás por ser el sarcástico de libro que genera anticuerpos constantes contra todo lo primoroso. O por esas alergias que a veces me tienen llorando como cuando vi por primera vez a Seymour Diera(Futurama) o la pensión de nuestros desamparados abuelitos. Acaso fuera por tanto escuchar a Yuridia maldecirte con despecho en cada karaoke cebollento al cual he asistido. Tal vez simplemente porque aunque seas la más dulce de las visitas en nuestras casonas, chozas y cavernas, a fin de cuentas tú sólo estás de paso. Pero nosotros nos quedamos. Así, una interrogante se clava en mi mente. Esta admiración nuestra por el cosmos, el respeto a la creación, la estima al compatriota, esa vehemente gratitud al sol, el mar y la tierra. Este Chile que vive, que se vive… sobrevive acaso el resto del año? Tú permanece fecunda y bella, yo me mantengo vigilante y escéptico. Lo mismo de siempre, oh, preciosa primavera.

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